Sentido ausente.
Meus versos não têm estilo
Tudo por culpa de um mal entendido
Achei que você seria o que me desse cor
Tiraria um pouco desse preto
Se fosse preciso, por mim iria
Até Santa Rita do Ituêto
Pra colher uma flor
E fazer uma ode ao nosso amor.
Eu sou insana
Considerei nossa queda profecias de Cassandra.
Belas palavras apenas disfarçam a demência
Da relação nasci-morta que não curou a carência.
Agora me derreto em meio às chamas.
Sou seu Tudo e não te dou Nada.
Nem mais letras num papel amassado
Nem mais responsabilidades
Por um coração despedaçado.
[...].
Ele já não lhe pertence.
[...]
Eu também não.
[...]
Educação não disfarça mágoa
[...]
Bate logo esse telefone na minha cara.
[...]
“Vai fazer frio na fatalidade do verso”
[...]
Eu te amo (mentira)
[...]
Eu também (outra mentira)
[...]
Pra quê ficar quando se pode simplesmente ir?
[...]
Sei que você já está cansado.
[...]
Tem medo. Omite só pra me agradar.
[...]
Do mesmo jeito que eu faço
[...]
Então deixa tudo como está
[...]
Reticências.
Ultraviolet.
