A noite verde empestiada por uma esperança morta dá ao tédio ares de eternidade. Percepções disformes do óbvio, irreconhecíveis até então, criam idéias mefistofélicas que trasbordam em palavras vazias – em relação ao som – mas profundas, reais e sólidas. Nada pode ser bom. O desejo não vale nada, não agora, onde a descrença com a humanidade e os modos de vida padrão-popular, com as ideologias padrão-popular, desmoronam criando o perfeito cenário do caos, revelador das belezas escondidas, exóticas e verdadeiras. A contradição grita. Tudo gira em torno de um instinto reprimido. Uma ação inadequada que só toma forma na escuridão dos pensamentos insanos. A constatação da maldade dá um prazer profano quase reprovável – e um leve sorriso nos lábios. A coragem auto-destrutiva de Ícaro aludi a uma vontade interior. É esse o objetivo. Mas será que eu sobreviveria? Não sei. Não importa. Oblitero dúvidas e certezas – apenas reverbero.

Ultraviolet.