"Quanto tempo será que demora um mês pra passar?"

INÍCIO

Mensagem não entregue de um cartão sem remetente.
Sentido ausente.
Meus versos não têm estilo
Tudo por culpa de um mal entendido
Achei que você seria o que me desse cor
Tiraria um pouco desse preto
Se fosse preciso, por mim iria
Até Santa Rita do Ituêto
Pra colher uma flor
E fazer uma ode ao nosso amor.
Eu sou insana
Considerei nossa queda profecias de Cassandra.
Belas palavras apenas disfarçam a demência
Da relação nasci-morta que não curou a carência.
Agora me derreto em meio às chamas.
Sou seu Tudo e não te dou Nada.
Nem mais letras num papel amassado
Nem mais responsabilidades
Por um coração despedaçado.
[...].
Ele já não lhe pertence.
[...]
Eu também não.
[...]
Educação não disfarça mágoa
[...]
Bate logo esse telefone na minha cara.
[...]
“Vai fazer frio na fatalidade do verso”
[...]
Eu te amo (mentira)
[...]
Eu também (outra mentira)
[...]
Pra quê ficar quando se pode simplesmente ir?
[...]
Sei que você já está cansado.
[...]
Tem medo. Omite só pra me agradar.
[...]
Do mesmo jeito que eu faço
[...]
Então deixa tudo como está
[...]
Reticências.

Ultraviolet.

08-2/01

"Feliz aniversário e rosas mortas pra vc",

Parabéns.

DAS COISAS TÃO MAIS LINDAS

uLTRAvIOLET.

Três da manhã. Abre os olhos e em seguida aperta as pálpebras novamente. Tem medo. Pode ver clarões em meio à penumbra. As presenças perturbam. Reza o Pai-Nosso 7 vezes. Agora pode fechar os olhos por outra razão que não o medo. Dorme um sono tranqüilo. As sombras de foram. A manhã chegou chorosa. Dia triste, com águas a lavar as faces e sujar os vidros. A dor nubla a visão. A palavra execrável foi pronunciada, desencadeando constrangimento. Continua a caminhar. Já não pode ficar aonde está, e também não tem para onde ir. Triste sorte da flor que brota entre espinhos. Linda. Solitária. Inacessível. O outono a trouxe ao mundo. Precede o verão, antecede o inverno. Nunca conheceu a primavera. Não está disposta a renunciar seus desejos de quimera.
A dor pode ser uma forma de prazer.

Ultraviolet.

O dia permanece nublado e o vento balança as árvores sem trazer frio à pele. Estranho esse aconchego de um tempo cinza. Ouve vozes que enaltecem uma elevação espiritual. Ela ainda não sentiu nada, exceto a falta de 565 páginas envoltas em capa dura que lhe apaziguavam a alma, traziam de volta os sonhos e recompunham a calma. Quase uma injeção de alguma substância revigorante. O riso ao fim do orgasmo. Agora procurava no ambiente traços do mundo imaginário que deixara para trás. O sino toca e o silêncio do telefone corta. Um sinal sonoro. Volta ao processo. Ainda espera submissa e contida alguma manifestação de reconhecimento. Ela vê-se gueixa japonesa, de faces brancas, olhos baixos e joelhos dobrados.

Ultraviolet.

A exuberância verde em volta remete a tempos imemoriais de terras longínquas. A letra trai, o café não sustenta. Ela está cercada para o seu próprio bem e sabe da proposta, mas as mensagens não lhe atingiram. Ela ainda está imune, como se produtos de sortilégios atuassem sobre sua pele e olhos, tão imóveis a tudo, tão iguais nos reflexos. Primeiro dia de uma clausura consentida. Solidão entre estranhos, sufocamento em lugar aberto. É só um choro contido a muitas rotações. Não sabe ainda o que lhe espera. Papel e caneta é a única coisa que lhe resta. Suficiente para não ficar vulnerável. Assim se considera armada. Pode então reverter o silêncio. Pode traduzir em códigos de linguagem os labores de uma alma atormentada.

Ultraviolet.